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Je suis solitaire, personne ne m'espère. Sous mes jours sans âge, l'empreinte de mes mains, l'empreinte de ma souffrance neigent dans la lumière évanouie. C'est l'heure de l'attente blessée.
Je voudrais distancer les mémoires du temps présent. Je voudrais qu'on devine mes nuits jumelles, qu'on me devine. Mais seul le silence parle fort, un silence qui rebondit comme un croquis des distances. Bientôt l'espace se rétrécit, tente de reprendre vie tel le phénix calciné. J'ai le sentiment que le temps se retient et qu'il sera peu à peu avalé par la ténèbre.
Je n'ose plus le plaisir de mes larmes. Je souhaite que se termine cette attente jonchée de débris brisés, entremêlés dans la souffrance des autres...
Alors j'écris. J'écris les recoins de mon corps, j'écris à perdre haleine mon front blessé de gerçures sans bruit...
J'écris mes mains poisseuses, silencieuses aux rudes odeurs...et le temps ne joue plus à l'élastique...
J'écris mes paupières lasses de sommeil, lasses d'avoir trop pleuré, lasses de ne plus être capables de cracher leur ennui...
J'écris mes yeux qui changent de couleur quand ils entendent les parfums sucrés des gouttelettes de pluie martelant le carreau de gauche...
J'invente alors le pantin qui déambule à l'envers à la recherche du temps échappé et j'aperçois ma vie à travers la vitre transparente...
L'attente démente s'est tue!
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Dernière mise à jour :
Mon Mar 24 10:29:57 CET 2003