La mort planait sur des milliers de miles,
La macabre épée dominait ce champ mutilé,
Le porteur, présent, l'était aussi, au-dessus de cette ville,
Dévastée par l'égoïsme du temps passé,
Les âmes, droguées, partaient au fil des vents.
Seul un homme se dresse, violemment armuré, grand,
Parmi ces êtres déchirés, tout avant,
Par le souvenir qui court par les branches du temps.
Ma haine est grande, mais s'épuise, je la désole.
Esteban