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Je regarde cette plaine morne et grise
Qui s'étend devant mes yeux,
Sans obstacles pour y avoir prise,
Ni rien de chaleureux.
Une vent la balaie,
Sans que rien ne varie ;
Car rien n'y vit
Et rien n'y naît.
Je contemple ce néant
Que sont, de ma vie, les instants.
Guillaume MAISON
Mars 2000
Derniere mise a jour : sam mar 25 13:56:59 CET 2000