Ils étaient sept moines,
Noirs de leur âme,
Rouges de leurs mains.
Ils étaient sept anges,
Rongés par le désir,
Pourris de perversion.
Ils dévoraient les vivants,
Buvaient leur sang
Et vomissaient leur supplice.
Ils étaient sept moines,
Noirs de leur âme,
Rouges de leurs mains.
Ils habitaient une chapelle
Au sein d'un village
Terre d'immondices,
Ravagée par la misère,
Ecrasée par la douleur,
Etouffée par les cris,
Noyée dans les larmes.
Ils étaient sept moines,
Noirs de leur âme,
Rouges de leurs mains.
Le gris leur avait donné vie,
Le rouge les entretenait
Et le blanc disparaissait.
Yves Delathouwer
décembre 1995