Un ciel gris recouvre la ville;
Des nuages étouffent le ciel;
Je cherche en vain une étoile.
Le marchand de sable suicidé,
Le rêve a dû s'exiler;
La réalité du cauchemar s'est affirmée.
L'air a l'haleine fétide
Ne supporte plus le poids hybride
De l'homme et de son humanité avide.
La lune blanche se referme
Derrière un soleil d'or usé.
Sur ma joue s'écoule une larme
Déchirant ma peau de sa pointe aiguisée.
Yves Delathouwer
août 1995