La brume recouvre
L'allée sombre.
Une torche éclaire
L'ombre égarée.
Le brouillard enfouit
Les courbes désordonnées.
Un échos, une voix
Accompagne la brise
Froide de solitude
Qui glace le chien
Museau blanc,
Pattes grelottantes,
Agonisant d'abandon.
Le ciel est noir,
Les jours sans répit
Pour les Etres sans Espoir.
Yves Delathouwer
novembre 1995