Vile,
L'envie de s'enfuir
Dans la nuit,
Seul dans le vide,
Abandonné dans son rêve,
Délaissé de l'étreinte
De la mort qui avance,
Du bonheur qui s'effrite.
Sous les flots du malheur,
Le bateau coulé
Ne remonte a la surface
Que pour prouver son apparence.
Peu importe s'il avance.
Yves Delathouwer
février 1993