L'éternelle histoire

A vingt heures trente ce soir-là,
Peut-être même trente et une,
Sous la lune dévorée ,
par la quotidienne coupole,
sombre geôlière
des témoins éburnéens,
le papillon avait rendez-vous avec la flamme.

L'éternelle histoire,
Toujours si étrange,
Toujours si banale

Il voletait -l'exubérant- autour de l'ondoyante,
Il fleuretait -l'imprudent - avec l'incandescente,
Et s'offrant à l'ardeur indifférente,
Il s'immola pour sa belle.

La vorace traîtresse,
Aussitôt s'empresse,
D'ourler les ailes éphémères
De dentelures meurtrières.

Ouvrage d'étincelantes fulgurances

L'insecte se recroqueville,
           se froisse,
           s'évanouit.

Sur ma paume ,
De la poussière de papillon.
Sur mon iris,
Une goutte de circonstance.
La flamme s'éteint.
La nuit se déchire.

L'éternelle histoire
Achevée.

A six heures trente ce matin là,
peut-être même trente et une,
sous le soleil réinventé
par la quotidienne coupole,
l'oiseau avait rendez-vous avec un air,
toujours le même,
toujours nouveau.

Alors il chanta.
Il chanta l'espoir
Et la naissance
Et l'amour
Et la mort.

Le trille se déploie
           Se défroisse
           S'épanouit.

Soudain,
sur mes lèvres ,
un sourire.

L'éternelle histoire
Recommencée.

Mais je regarde l'oiseau
et l'oiseau me regarde :
dans nos yeux complices,
gît le même grain de poussière.
Hind Lwahhabi
avril 98